Стихов нанесло
== Это Дорога:
СМС-экспромты.
"Она не считала минуты, и дни не считала. Она ожидала, конечно, она ожидала. Ей нравилось думать, что жить ей осталось немного, она не винила ни черта, ни, в общем-то, бога. Она не искала ни смысла, ни веры, ни знаний, она познавала дорогу без сна и страданья. Она не боялась ответов на злые вопросы, но знала - таких, как она - только ветер уносит. И утром однажды, а может, в закате лиловом, она развязала узлы и разбила оковы - и сделала шаг, совершив невозможное снова".
"Мы все демиурги своих небольших мирозданий, умеем надежду дарить на изломе коротких шагов, не верим в судьбу, нареченную словом страданья, и верить умеем в себя, как в севышных богов. Мы все демиурги, и кто запретит нам творенье, и кто не позволит нам звезды на небе зажечь. Ступившим за грань ослепительной тьмы озарений нельзя ограничить размах окрылившихся плеч"
"Горячий снег коснулся меня былью о хрупких метрах пройденной судьбы, и метки вех, и крик моей мольбы - огранка тени, привкус легкой пыли, дороги зимней черные столбы".
"Якорем станет слово, ветром - молчанье станет, отмелью станет память, вера - теченьем манит. В танце - наверно, мания - в танце лететь мне снова... Якорем стало слово... Островом стала нежность... Вдосталь нам видеть небо, веки дорогой смежив..."
"А была ли это сказка, а была ли это быль, расплескало небо краски в серый шелковый ковыль. Мы сидели на пороге, нам ветра шептали весть, что бескрайняя дорога начинает путь свой здесь"
"Никому мы не нужны в свете призрачной луны, наше сердце без приюта охватила злая смута, в душах плавится гранит, тяжек холод черных плит. На границе у весны мы друг другу не нужны"
"Пустота в сердце - самой не верится. Странно. Вроде не рано, а не отпускают. Душа - кусками по тропе ссыпается, мается. Ничего страшного - просто дорога зряшная, время тратится, душа старится. Не беда. Просто слишком много льда".
"Длинна дорога от чужого порога по мосту над смертью, в пустоту, в бессветье. Тоска у виска шепчет строки стиха. Нет ничерта. Край. Черта. Зачем я тут? Уже зовут..."
(с)http://gabrielle-nar.livejournal.com/31579.html
== А это Остров:
Девять
Пережидать – привычно. Неделю которую.
Здесь ничего, тепло и сухо. Как в крематории.
Конечно, они доживут до конца истории,
Но дальше определенно заказан путь.
Когда легенда не держит, то небо ближе.
Не выйдешь на пенсию, а уберут свои же,
Да, до конца романа им надо выжить,
иначе господа читатели не поймут.
Итак, до конца романа они смеются,
спасают планеты и разбивают блюдца,
ссорятся из-за давно скончавшихся революций,
идут под дождем, от неба не пряча лица.
- Послушай, а нам далеко? – Да еще немного.
Судьба рассчитана точно, до взгляда, до вдоха.
Медленно мелют мельницы Господа Бога,
перемалывая,
перемалывая все до конца.
Забывают друг друга; живут; не следуют моде,
ты впряжен в строку, подписался и несвободен.
А потом судьба приходит к ним и уводит.
Далеко-далеко.
А иначе нельзя.
Нельзя.
Неизвестно куда – в ад ли, в небо или в вериги,
но, конечно, надейся, что просто в другие книги.
Посмотри: уходят, в темноту, в далекие блики,
и по голому льду, как будто летя, скользят.
(с)http://alonso-kexano.livejournal.com/124419.html
== Это тоже Остров (по ощущению, причём именно современный Остров, не легендарный), хотя писалось автором явно вне темы; но автор - тот же, что и у книги об Острове:
* * *
Время обессмысливает жизни.
Прошлое затягивает мгла.
Вряд ли солнце позолотой брызнет
На былые судьбы и дела.
Ничего не строится навеки
На земле. Но снятся мне порой
Залы вековой библиотеки
И томов необозримый строй.
Воздух пахнет странно, горьковато,
Стеллажи врезаются в зенит.
Тишина стерильна, словно вата,
И в ушах настойчиво звенит.
Ни шагов, ни голоса живого,
Только слабый ветер на лице...
Может быть, в начале было Слово,
Но грядёт безмолвие – в конце.
Радости, печали и заботы
Всех, кто был, столетия подряд
Под тяжёлой крышкой переплёта
Книги в изобилии хранят.
Зябко думать, сколько в этих строках
Тайн, давно потерянных во мгле,
Горьких и возвышенных уроков
Для ещё живущих на земле!
Обводя пустые залы взглядом,
Понимаешь: недалёк тот час,
Когда наши книги встанут рядом,
Чтобы тоже рассказать о нас.
Будут ли внимательные дети,
Разбираться, где и чья вина?
И вообще, прочтёт ли кто-то эти,
Некогда живые, письмена?
(с)http://m-ayra.livejournal.com/155326.html
СМС-экспромты.
"Она не считала минуты, и дни не считала. Она ожидала, конечно, она ожидала. Ей нравилось думать, что жить ей осталось немного, она не винила ни черта, ни, в общем-то, бога. Она не искала ни смысла, ни веры, ни знаний, она познавала дорогу без сна и страданья. Она не боялась ответов на злые вопросы, но знала - таких, как она - только ветер уносит. И утром однажды, а может, в закате лиловом, она развязала узлы и разбила оковы - и сделала шаг, совершив невозможное снова".
"Мы все демиурги своих небольших мирозданий, умеем надежду дарить на изломе коротких шагов, не верим в судьбу, нареченную словом страданья, и верить умеем в себя, как в севышных богов. Мы все демиурги, и кто запретит нам творенье, и кто не позволит нам звезды на небе зажечь. Ступившим за грань ослепительной тьмы озарений нельзя ограничить размах окрылившихся плеч"
"Горячий снег коснулся меня былью о хрупких метрах пройденной судьбы, и метки вех, и крик моей мольбы - огранка тени, привкус легкой пыли, дороги зимней черные столбы".
"Якорем станет слово, ветром - молчанье станет, отмелью станет память, вера - теченьем манит. В танце - наверно, мания - в танце лететь мне снова... Якорем стало слово... Островом стала нежность... Вдосталь нам видеть небо, веки дорогой смежив..."
"А была ли это сказка, а была ли это быль, расплескало небо краски в серый шелковый ковыль. Мы сидели на пороге, нам ветра шептали весть, что бескрайняя дорога начинает путь свой здесь"
"Никому мы не нужны в свете призрачной луны, наше сердце без приюта охватила злая смута, в душах плавится гранит, тяжек холод черных плит. На границе у весны мы друг другу не нужны"
"Пустота в сердце - самой не верится. Странно. Вроде не рано, а не отпускают. Душа - кусками по тропе ссыпается, мается. Ничего страшного - просто дорога зряшная, время тратится, душа старится. Не беда. Просто слишком много льда".
"Длинна дорога от чужого порога по мосту над смертью, в пустоту, в бессветье. Тоска у виска шепчет строки стиха. Нет ничерта. Край. Черта. Зачем я тут? Уже зовут..."
(с)http://gabrielle-nar.livejournal.com/31579.html
== А это Остров:
Девять
Пережидать – привычно. Неделю которую.
Здесь ничего, тепло и сухо. Как в крематории.
Конечно, они доживут до конца истории,
Но дальше определенно заказан путь.
Когда легенда не держит, то небо ближе.
Не выйдешь на пенсию, а уберут свои же,
Да, до конца романа им надо выжить,
иначе господа читатели не поймут.
Итак, до конца романа они смеются,
спасают планеты и разбивают блюдца,
ссорятся из-за давно скончавшихся революций,
идут под дождем, от неба не пряча лица.
- Послушай, а нам далеко? – Да еще немного.
Судьба рассчитана точно, до взгляда, до вдоха.
Медленно мелют мельницы Господа Бога,
перемалывая,
перемалывая все до конца.
Забывают друг друга; живут; не следуют моде,
ты впряжен в строку, подписался и несвободен.
А потом судьба приходит к ним и уводит.
Далеко-далеко.
А иначе нельзя.
Нельзя.
Неизвестно куда – в ад ли, в небо или в вериги,
но, конечно, надейся, что просто в другие книги.
Посмотри: уходят, в темноту, в далекие блики,
и по голому льду, как будто летя, скользят.
(с)http://alonso-kexano.livejournal.com/124419.html
== Это тоже Остров (по ощущению, причём именно современный Остров, не легендарный), хотя писалось автором явно вне темы; но автор - тот же, что и у книги об Острове:
* * *
Время обессмысливает жизни.
Прошлое затягивает мгла.
Вряд ли солнце позолотой брызнет
На былые судьбы и дела.
Ничего не строится навеки
На земле. Но снятся мне порой
Залы вековой библиотеки
И томов необозримый строй.
Воздух пахнет странно, горьковато,
Стеллажи врезаются в зенит.
Тишина стерильна, словно вата,
И в ушах настойчиво звенит.
Ни шагов, ни голоса живого,
Только слабый ветер на лице...
Может быть, в начале было Слово,
Но грядёт безмолвие – в конце.
Радости, печали и заботы
Всех, кто был, столетия подряд
Под тяжёлой крышкой переплёта
Книги в изобилии хранят.
Зябко думать, сколько в этих строках
Тайн, давно потерянных во мгле,
Горьких и возвышенных уроков
Для ещё живущих на земле!
Обводя пустые залы взглядом,
Понимаешь: недалёк тот час,
Когда наши книги встанут рядом,
Чтобы тоже рассказать о нас.
Будут ли внимательные дети,
Разбираться, где и чья вина?
И вообще, прочтёт ли кто-то эти,
Некогда живые, письмена?
(с)http://m-ayra.livejournal.com/155326.html