Вечная классика и хулиганский постмодернизьм. Сегодня мимоходом откопала в архивах старенькую пашкину переделку сразу двух известных в определённых кругах песен.
Сам автор этого изврата рассказывает примерно так: вот представьте себе, дескать, что вы пилите 7 км. до полигона, идти скучно и все песни кажутся непоправимо короткими. Впрочем, отчего же непоправимо? Встречайте порождение противоестественной связи песен Иллет о Вечном Воителе и Эжена д'Альби о Джоне Бэксворде. Согласно замыслу автора, исполняется на мотив "Вечного Воителя".
Вечный воитель Джон Бэксворд
Вновь Олифант на битву зовет,
Эй, воин, седлай коня!
Я в бою прославлю свой древний род,
А барды прославят меня.
Мне не изменит Нотунга сталь
В смуте кровавых бурь,
Верен хозяину Дюрандаль,
Ждет сечи Эскалибур.
(это присказка покуда, сказка будет впереди)
Сэр Джон Бэксворд собирал в поход
Тысячу уэльских стрелков.
Сэр Джон Бэксворд был толстым, как кот,
А конь его был без подков.
Сэр Джон Бэксворд пил шотландский эль
И к вечеру очень устал.
Он упал под ель, как будто в постель,
И там до Пасхи проспал!
(с этого всё и началось)
Он тот, кто рожден в безлунной ночи,
Закален в драконьей крови.
Он тот, кто вскормлен молоком волчиц,
Он не знает братской любви.
Король Эдуард четырнадцать дней
Ждет бэксвордов отряд,
Десять тысяч копий и столько ж коней
Не пьют, не едят и не спят.
Король Эдуард восьмого гонца
Вешает на суку,
А Бэксворда нет, и вид мертвеца
Нагоняет на войско тоску -
Он тот, кто свой потерял Авалон,
Кто ищет Иерусалим,
Он тот, кого вечный ждет Танелорн,
Он тот, кого славит Рим.
Путь воина - смерть, так Рок начертал
Свой непреклонный закон.
Каждому будет свой Ронсеваль,
У каждого свой Ганелон.
Король Эдуард подписал приговор
И вышел, гневен с лица:
"Сэр Джон Бэксворд - изменник и вор,
И Тауэр ждет подлеца!"
Сэр Джон Бэксворд лежит на траве,
И шлем его возле плеча.
И не ведает, что по его голове
Плачет топор палача.
Карканье ворона «Р-р-рагнарёк!
Эй, воин, седлай коня!
Когда ты сердцем примешь клинок,
Пусть Один примет тебя!»
Лорд-канцлер Кромвель с войском спешит
К Уэльсу, где спит Бэксворд.
Королевский указ к уздечке пришит
У каждой из конских морд.
Пляшет в руке Повелитель бурь,
Нарсил горит, как огонь,
Жаждет встречи Эскалибур,
Грейсвандир ласкает ладонь.
И пусть содрогнутся троны богов
И грянет последний бой,
Но покуда пьёт английский народ -
Англия будет живой!
Лорд-канцлер Кромвель в Лондон спешит
С мешком у луки седла,
И солнце взойдёт в пелене облаков
Головой Бэксворда, ха-ха!
И вновь Олифант на битву зовет,
В железный ошейник одет.
Я в бою прославлю свой древний род,
А Джона Бэксворда – нет.
Король Эдуард в Париж привезён,
Крепка лобовая броня,
А всё оттого, что в войске его –
Герой грядущего дня!
Ой-лэ, ой-лэ, ещё по одной,
Герой грядущего дня!
(с) Пахом
