Екатерина Ливанова (Кэт Бильбо) (kat_bilbo) wrote,
Екатерина Ливанова (Кэт Бильбо)
kat_bilbo

Мирослав Валек - ещё стихи

Осень

Сойди с ума.
Сто раз упейся…
Осени влажные руки лежат на твоих плечах.
Осень просит огня.
Мышка серая молча
на её рукаве восседает.
Осень молится:
"Не уходите, купите рубины осенние!"
Не отказывай ей, а иначе она тебя купит сама.
И уже не избавишься от шагов её вкрадчивых
за тобой и в тебе…
Ах, куда же уйдёшь без причины?
И когда ты уснёшь,
будешь слышать, как осень заводит часы,
как боится, что вдруг запоздает…

Поезд резко свистит,
над дворами летя, как последняя птица.
Человечек нелепый,
ты впиши себе всё:
счастья было премного
и страха,
да и осени золотом были карманы набиты.
Всё записывай!
А осень тебе подсчитает
и итог подобьёт.

На полгода начинается тьма.
Возвращаются моты с рубинами к дому.
В глине чавкают цепи.
Мост над водами треснул, как щепка,
под тяжестью слова несказанного.
Даже страшно.

Кто-то шлепнул ладонь о ладонь…
Это осень свои золотые
с ладони и вновь на ладонь перебрасывает,
пересыпает
на ладонь
с ладони своей.

(перевод Б.Окуджавы)

История травы

Олдржиху Микулашеку

Это хотели б вы видеть,
тот фосфор!
Ту лужайку, светящуюся, как часы,
показывая весну.
У неё ещё мягкие икры,
ещё мышцы будут болеть,
а уже промелькнёт на склоне её зелёный кабриолет,
о, убыстрение трав!

И хлорофилл!
И весеннее прорастанье!
И двести тысяч глупостей прочих!
Голова от этого не заболит у вас вдруг,
и трава уже в следующий входит круг.
Запой весёлое что-нибудь,
запой, да быстрее!

Испуганные, как олени,
На глазах у травы стареем.

И это уже не гоночный автомобиль,
громыханье весенних моторов,
безумство трибун!
Здесь имеется лишь авто печальное с пивом,
из которого выбрасывают
зелёную бутылку с пеною в горле,
жеребята,
луговые лошадки,
изображающие галоп.

Раз и два,
колени выше,
петь!

Так дожил человек до тыщи лет.
Всё он должен был бежать,
обгоняя с пеной в горле,
не спросил его никто:
"Почему?" – или: "Куда?"

И кто спросил траву, куда она растёт и почему?
Кто спрашивал о жизни её внутренней?
Кто перевёл хоть стебелёк травы
на человеческий язык?
Нет ничего, одни огонь и дождь.

И трудится трава:
над норами кротов,
и над могилой,
над могилой,
и слышит стоны моря,
и слышит шум в аорте,
превращает
пожары солнца,
бред воды
и превращает
мёртвое в живое,
в страданиях ища
законченную форму.

Написаны уже
история всех войн,
история филателии и футбола.
Историю травы никто не написал.
Да это и не важно с её точки зренья.
Её история длинна и непрерывна.
Преобладают в ней экспрессы,
и в гриву конскую вгрызается наездник.
К ней золотая упадает голова,
и не один в ней петушок свой гребешок посеял,
о, ей знакомы блуждающие звёзды!
Траве известно, сколько стоит кровь.
Ей помнятся любовные все ласки,
измены,
или зверские убийства.
Но у травы терпенье есть и чуткость.
Она прикроет всё.
Она молчит.

Вам на неё взирать негоже свысока.
Траве известно, отчего зубная боль у мёртвых,
траве известно всё о жизни и о смерти.
Ей ведом точный перечень надежд и слёз.
Она сумела рассчитать ваш облик завершённый,
вас подчеркнула зеленью
и ждёт.

Однажды всё пойму
и связь явлений тайную открою.
Иди,
мы выйдем в темноту
услышать родовые муки трав
и в черноте учуять корчи корня,
разрывы клеток
и кипенье соков.
Уже я понимаю всё,
как будто сам я был травой.
Ты руку положи на спину ночи,
послушай хорошо, что я скажу:

Нет ничего, одни огонь и дождь!

(перевод Ю. Левитанского)


Слух

Услышав шум далёких галактик,
потрясающе тонкий свист падающих звёзд,
он ужасается,
вскакивает с постели
и убеждается
снова и снова,
что у него ненормальный слух.

Он стоит посреди комнаты с зажатыми ушами,
в которых всё громче гудит
гулкий прибой тьмы.
Он засыпает только тогда,
когда на лапах под окнами уже просыпаются птицы.

Когда я снова его увидел,
он шёл по улице
с видом человека, погружённого в думы;
шагнул –
и в это самое мгновенье
его ноги запнулись одна за другую,
он услышал шипенье искр,
смятенный топот настойчивых слов,
оглянулся,
понял, что волосы его загорелись.
Голова закружилась горячо и сладко.
И – всё.

Всё это выдумки, заявил шофёр.
Заметив этого рыжего,
я сигналил, как сумасшедший,
но он и не вздумал обернуться.
Вот и всё.

Кто бы подумал,
красивый парень
и глухой, словно полено.

(перевод Б. Слуцкого)

Календарь

Январь, февраль, апрель, июнь…
Времени биение.
Люби меня по-настоящему хоть одно мгновение!
Услышать бы, как из горла ночи
кровь
бьёт,
как куница с ворчанием
эту кровь
пьёт.
Сделай так, чтобы неутомим
жёлтый огонь в печи бушевал, ликуя,
чтобы шло чередование вёсен и зим
в продолжение одного поцелуя.
Выбери меня губами из горсти,
словно косточку вишнёвую,
и в себе
взрасти.

У земли и у трав умоляюще ищу корней.
Я тот парень, что столкнулся со звездой своей.
Мне с тобой хорошо. Вот и я в небесах побывал,
вот и я райских врат недоступный порог обивал.
Звёзды гаснут. Колышется мрак.
Запираются двери. Спускают собак.
Но ещё прежде сна ты меня
под подушку к себе положи.
Я прекрасно врасту в твои волосы ниточкой ржи.

Ночь висит, как летучая мышь. Синеет звезда.

Сохрани ты меня для себя
ну хотя бы до рождества!

(перевод Б.Окуджавы)
Tags: МВ, моё не моё
Subscribe

  • Море не выдаёт своих

    * * * Плохо быть иностранцем, замерзшим среди нигде, постояльцем-непостоянцем, итальянцем в Орде, встречать пустые рассветы, возмущаясь в уме - зачем…

  • Какое урожайное ныне Рождество

    …И город как пещера в Бет-Лехем, и мы как тени, - так сказал Сократ. Ну, что сидишь, богема из богем, унылый виноградарь-ретроград? Цари и маги в…

  • Ещё трое...

    Трое лучших спецагентов экипированы по полной. Важная миссия. Умные гаджеты. Плутоний в боксе. Стволы. Провизия. Эта троица стоит лучшей…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments